Não estou, não sou, não posso, não há.

Há o não constante. Há o quase que nunca chega...

É uma raiva tão grande que, como não te posso partir a cara (e devido ao fenómeno gravidade), a lágrima cai. O rosto acaba por secar cada vez mais desgastado.

E há o respeito, esse "respeito" condicionado pelo grau de parentesco, pelo laço de sangue, pela educação, e não pelo sentir. Não é genuíno.

Respeito-te porque és minha mãe e não porque te respeite realmente.

Somos apenas consequência das consequências que sofremos, desculpa.

Não sabemos, não nos conhecemos, não temos controlo, não conseguimos. Pensamos pensar quando não há escape possível. Não há respostas certas. Há perguntas, desgostos, sonhos e esperança. Há a nossa existência em nós mesmos e nada mais. Há o para lá da meta, da linha do horizonte impossível de alcançar. Há a condição humana que nos prende. Há o sentir e o pensar. Havemos nós que não nos chegamos. Há os outros que procuramos que não se chegam e há o fim. O fim que nos liberta disto tudo sem nos dar o que merecemos. Ingratidão estúpida, irónica, humana.

Diversão

É a brincar, o brinquedo somos nós.